FLOR DE 2010

Escrevo para coroar-lhe, Lua adorada. E neste ponteiro de ano que se finaliza, abro meus olhos, admiro-te, suspiro grandes esperanças e Charles Dickens invade a cabeça. Hoje um velho contou que Charles veio dos Céus, enviado de Deus.
Seja o divino dos escritores, do mar ou do pó; dos católicos, evangélicos ou candomblecistas, olho para você, dama da noite, e peço paz. Rogo por transformação, daquelas nascidas de chama vigorosa, capaz de transcender o grão puído do chão em brilhante flor de maio.
Crianças adulteradas pela desnutrição africana, ou jovens mães da via Apia da Glória; meninas prostituídas da Índia ou calhordas do Senado brasileiro - da nuvem mais dourada sairá, sem dúvida, a luz virgem de um novo sol. Sol do ano novo, vento da nova maré, raiz de outra terra. E, deste modo, a magia da natureza os transmutará, me repartirá em outro, desfalecendo minhas velhas células e programados sorrisos doentios, causando em nós, em todos nós do Mundo, a esperança que age.
Infinito e Imperativo: são com esses tempos do verbo que desejo verbalizar a nossa alma, que de tão individualizada torna-se conjunta, coletiva. Implacavelmente, interdependendo. Tal como a flor de maio suga a água subsolar, tal como a minha janta é retirada pelo suor do carpinteiro. Assim como as águas da minha boca deságuam no esgoto da pia, que se encana até o mar onde os turistas banham-se, onde nos encontramos para amarmo-nos em beijos quentes e esperançosos, à espera de um ano novo melhor. Que venha a flor de 2010, pois a disposição para romper os espinhos do ramo jaz pronta, abastecida de vontade.

SALPICADO DE ÊXTASE

Saindo de casa por volta de quinze para as onze da noite. Fiz isso para simplesmente admirar a praia, olhar o movimento do silêncio que a noite traz. E com esse calado dos sons, me calar igualmente; do mesmo modo, com a mesma força. E nesse infinito não dizer, tentar entender todos na base do primeiro toque, do primeiro olhar.
Como um caçador que entende cada desvio de caminho, ou um índio, sabedor de praticamente todos os grunhidos da floresta. Floresta? Ainda há? Mas quanta pretensão guardada é essa que me vai por dentro? Querer o silêncio, a floresta, desejar todos os barulhos do mundo e entender o rápido olhar de cada ser...Só pode ser loucura, ou exagerei no café.
Tenho é de ficar quieto admirando a lua cheia refletindo na água da praia enquanto, subitamente, as ondas revoltas não retornam a quebrar sobre a areia lisa e absorvente. Tão sugadora quanto eu do mundo, tão eroticamente pedinte quanto uma morena de calcinha vermelha e seios descobertos rebolando na cara do marido. Ou do amante.
Subitamente, os grilos param de cantar, talvez mortos de exaustão ou envergonhados com a tamanha chatice de seu cântico, e a chuva cai torrencialmente em cima de mim, da areia, dos telhados da cidade inteira. Trovoadas bem arranjadas ressoam da orquestra celeste; as águas descem em latência, ora sendo cuspidas com raiva pelas nuvens ora por estas sendo pingadas. De qualquer modo, já estou aqui na praia mesmo. São, exatamente, 23h 06 min.
Volto para casa à procura de mais café e chuveiro pelando?
- Não... Aproveite essa liberdade. Nenhum celular vai tocar, ninguém vai te chamar. Pule nesse oceano e encontre as sereias de olhos esmeraldas. Vá, vá em frente... – alguma voz ecoa tal conselho a mim.
Trôpego, meus pés e eu encaminhamos-se num misto de medo e luxúria, nus, ao encontro – diabólico e misterioso – com o mar. Este, desta vez, não está transparente. Pelo contrário, a noite o oculta, tornando-o parecer com um pântano de contradições e armadilhas. Mergulho e logo o sal me acorda para a realidade nociva a qual me deixo levar.
Todavia, é tarde.
Pois já sinto o toque feminino enroscando o meu corpo em outra cintura, pois já escuto o canto da sereia buscando-me enquanto lambe meu dorso, naufragando junto comigo no gozo do êxtase, platônico, gritante, nu, debaixo do mar salpicado de tempestade. Às 23 h 21 min.

PLUTÃO, O MEU SOLO.

FIRME

FORTE

FAÇO

HISTÓRIA COM O MEU dEsTiNo PLUTONIANO

ASSOMBROSO

INFERNAL, MAS...MEU, NOSSO

DIRETO

DO VALE DE HADES

EU RESSUSCITO

DE MIM E VEJO

TODAS AS FLORES DE TODAS AS PRIMAVERAS!

CORAGEM? É O QUE ME TORNO!

LUVAS

Eram apenas as minhas luvas que estavam soltas pelas janelas, e eu procurava entender porque elas fugiam, e não as via. De repente, deram um salto para cima, tudo se transformou em vento e eu perco o chão das coisas, fico nu no furacão. Já não estou mais consciente, estrelas, trovões. Paro e percebo que furei as unhas, mas elas não passam na agulha. Será sonho, será real?

Será dia ou outono depois da primavera?

Não sei, de fato, quais Deuses nos fizeram, mas o caminho é o caminho, de terra ou de cristal, mas que seja estrada onde se possa caminhar. Isso é o que importa: estar no caminho, parado, sozinho, fluindo...Lentando a mente ou acelerando o coração.
Volto às janelas, talvez uma criança já tenha pegado minhas luvas. Ah! Elas farão tanta falta, pareciam construir minha mão, fazer minhas novas veias. Não me vejo acendendo cigarros sem elas. Amanhã procurarei outras no Saara ou em Teresópolis no final de semana.
Mesmo assim, nunca serão iguais àquelas. Que vieram de um país, Peru. Que vieram, principalmente, do meu amor para mim. E eram a única recordação dele que eu tinha. As luvas traziam parte do seu coração perdido nas grutas de Machu Picchu.
Eram, antes, apenas minhas luvas sobre o patamar da janela. Agora, sou eu a saudade do resquício perdido de quem se foi; tragado pela magia da natureza, deve ter morrido feliz; entre os cheiros dos orvalhos doces e os cânticos inenarráveis dos pássaros corajosos, aqueles que habitam em grandes altitudes.
Agora, mergulho no nublado, fecho a persiana e desapareço. Sem cigarro, sem as luvas; tenho a quentura da saudade e a leveza da música que compomos juntos, àquela última vez na rede do sítio.

ÊXTASE IMORTAL

O dedo mindinho do pé carecia de unha, de agulha, de costura;

Esse dedo é um pedaço de corpo sortido da matéria total

Irreal...

Nessa semana fui convidado pra uma pelada

Lá na esquina da rua sem saída

Tinha à minha vista uma miragem

Jogando em mim paisagem

Loura? Mulata?

Não, eram todas e eram uma

Era a Renata e a Marcela

A Eduarda e a Rafaela

Mas eu e meu dedo só queríamos

Uma taça de gelo para curar o desassossego

Que queima dentro de mim

Vejo elas todas, menos você aqui

Aninhando a cama

Se fazendo pronta ao

...

êxtase imortal

Somos os arautos do nosso encontro;

então, por quê pontos?

Se eu quero rasgar as letras?

Quero transformar esferas, debochar de saudades

E nos colocar - frente a frente - além do imoral!

APAGÃO NA MARAVILHA OLÍMPICA, O BRASIL

Alguns dizem que foi golpe político, outros que é o final dos tempos. Mas, o que é de fato necessário conter são as incompetências da esfera governamental desse país. É incrível perceber como que estamos distantes de uma sensatez. A começar pelo fator ambiental, onde todos somos cúmplices por não nos conscientizarmos verdadeiramente com a causa e torná-la uma de nossas práticas diárias, assim como escovamos os dentes e tomamos banho, deveríamos, com esse mesmo rigor, proteger a Terra do fim. Ou melhor, permitir que a nossa civilização reconheça o solo que a abriga;

O Rio de Janeiro, e mais de dez Estados, comprovaram que não possuem infra-estrutura sequer para tempestades, muito menos para apagões. A cidade carioca ficou num breu mais tenebroso do que as desertas - e parcamente iluminadas - ruas da Tijuca, ou do que as tortuosas e nada asfaltadas vielas da Baixada Fluminense. Enfim, quem estava em casa morreu de calor; e quem ficou na rua, morreu de pânico. Fico tentando imaginar quem estava nos metrôs, nos trens, nos elevadores...

Este escrito é mais uma maneira de demonstrar o meu repúdio a toda essa classe dirigente que não se atenta para fatos tão ululantes, como a preservação do meio ambiente e a fiscalização exímia de uma Usina Binacional, como é a Itaipu.

Só espero, Lula, senadores e todos os outros membros do executivo mandão e do legislativo mercenário e estagnatório que as tortas de suas geladeiras não tenham estragado como as carnes e feijões de muitos brasileiros, que, com isso, cada vez mais se indignam e se paralisam na pergunta: " Por quê?"

FILOSOFIAS DE CHURRASCO

A mercadoria do açougue custa caro, mesmo que seja também uma comida para cães, a fome do cão não é igual à fome do homem. Este, tem de se ralar, pois o que ele come vale cada tostão, cada moeda do seu bolso. Já o cão, não. É apenas fazer um jeito de excomungado que, num súbito, caem-lhe na frente pedaços de ossos frescos, que foram desgarrados do músculo do boi há pouco.
Carne em vitrines, exalando o puro cheiro de sangue. Líquido tão antigo; aparece em terreiro, em Igreja, em sonhos, em filme, em novela. Seria o sangue mais antigo que o céu? Vermelho que faz sucesso, que incita paixões, torturas e amores.
E o homem que come do açougue expande a auto-estima, churrasco na laje todo domingo para a família ou churrasqueira elétrica na cobertura da Barra da Tijuca. Ah! Àquelas de tijolinho são melhores? Hum... Não sabia, me perdoe. Mas, sabe que é verdade? No subúrbio a gente vê muito dessas expostas logo no segundo pavimento, que, geralmente chamam de terraço. Ou, “área social”.
Pois bem, um dia ouvi dizer, da boca de uma jovem com seus aproximadamente 20 anos, que nós somos feitos de água, amor e tristezas; porém, para finalizar e discordar, escrevo que, na verdade, é da carne que viemos, é a carne o que mais comemos e, por incrível que pareça, no final, a carne se desfaz de nós, abandona-nos sem dó nem piedade. Primeiro, nos deixa a sós com nossos ossos, logo em seguida estamos sozinhos com os cabelos e, por fim, ficamos apenas com nossas almas.
Umas em busca novamente da carne, outras em busca do amor.
Qual será o melhor caminho?