AMARGO SAL

- Saia já daí, menino! Se você não largar do pé do seu irmão, vou te meter o cacete!
Estrada cheia, mar de carros. Bíblias, Pulgas, dúvidas, calafrio e o sermão pastoral acompanhavam o rebanho dos trabalhadores exaustos talvez pelo laboro, talvez pela mesmice dos seus dias iguais. Frederico, filho de Guilherma, instigava o seu irmão mais novo, Guilherme, a brigar. Nove anos o primeiro; cinco o segundo. A mãe, morena bem apanhada, limpava quilos de roupa em uma lavanderia em Copacabana.
Hoje foi o dia em que trouxera os filhos, magros meninos, para conhecerem o “presente azul”. Para se fazer a surpresa, eles precisaram esperá-la sair do expediente.
- Mãe, demorou muito a senhora! Guilherme já vomitou três vezes de fome em cima do meu colo.
- Fome, Frederico? Dei dois tostões para vocês comprarem o sanduíche!
- Não deixaram nem a gente entrar pra comprar nada, ora! – replicou Frederico, com a pele espessa sob tanta sujeira mesclada à raiva por estar sentindo-se lesado e ridicularizado pelos balconistas das lanchonetes adjacentes.
- Parecem que tavam com medo de nós – continuou. Guilherme estava mais quieto, meio sonolento; de mãos dadas à mãe.
Guilherma desconversou, dizendo que os levaria para conhecerem o tal do “presente azul”, promessa feita há dois anos para os filhos. Pensando entre suspiros e lembranças, a mulher quis cuspir sobre os balconistas. Ora, são tão pobres quanto eu! Onde já se viu, pobre contra pobre?! Homem contra criança?!
A separação não se dava mais por quem não tinha dinheiro ou por quem o tivesse, media-se a inclusão pela aparência do que o exterior mostra. Tal constatação tornou-se um vibrante eco de desespero na cabeça da dedicada mãe.
- Esperem aqui, vou comprar um lanche pra vocês. Hambúrguer ou pão com ovo, meninos?
- Quero x-tudo! – gritou Guilherme
- Não vai dar para voltarmos pra casa. Ou ovo, ou hambúrguer. Trouxe o resto de coca-cola do patrão. Dá pra nós três muito bem, é só o Seu Frederico não meter a mãozona grande dele!
Eles riram, daqueles risos que, se você demorar mais, transfigura-se em lágrimas.
Ao término de cinco minutos Guilherma retornou com os lanches; o dela apenas foi o resto de coca-cola, em porção menor que a dos filhos. Houve insuficiente coragem para ela tirar deles a sua justa porção. As mães, geralmente, conseguem pegar para si as cicatrizes das peles da cria. Correm às mais altas montanhas sob o intuito de conseguir a última água da terra e a dão à prole.
Avenida Brasil cheia. Guilherma se segura no ferro do coletivo, Frederico e Guilherme sentados na escada da saída. Em dez minutos entram dois camelôs; um deles é uma criança de, no máximo, 12 anos. Vendedor de balas. O incrível é perceber tanta gente nascida do amargo vendendo o doce. O ar de conformidade nos rostos daqueles passageiros transformava-se em alegria quando presenciavam mercadorias doces, balas, bananadas, paçoca e cocada. A guloseima parecia pausar a vida incerta, bruta.
Antes de pegar o ônibus, a família foi conhecer o mar (“presente azul”). Os garotos jamais foram tocados pela maresia. Berros, corridas e brincadeiras entre os dois irmãos na praia. Guilherma olhou orgulhosa de si e dos filhos sadios correndo sobre a areia, por uma primeira vez. Ela desconhecia quando poderia ser a próxima. Entretanto observá-los desfrutando da inédita ação foi um êxtase, êxtase tão grande quanto o que a invadia ao se deitar com Naldo, seu segundo marido. O primeiro fora o pai dos filhos, um bêbado que se matou colocando-se em frente ao trem. Naldo não era o seu amor, ela sabia. Pelo menos, pensava, ele dava aos meninos a paciência que não receberam do pai verdadeiro.
Ver-da-dei-ro...Verdade o que seria para Guilherma? Para a estrada? Uma vida sobrevoada por fumaças opacas, exalando exclusão e desespero. Qual verdade ali, naquele contexto, haveria? O amor, eu arrisco nele.
Páro, olho no fundo dos olhos de Guilherma e levanto-me, oferecendo-a o assento. Ela aceita. Retribuo-a com um sorriso sem jeito e pergunto-me: onde guardo, debaixo de qual gaveta, atrás de que móvel, de qual CD resguardo àquela força determinada - que de tanto vigorante - brilhava nos olhos daquela mulher? Mulher comum e nobre; tão doce e tão amarga. Em pé, obtive uma visão melhor do cenário da família, percebendo que Guilherma estava acompanhada das suas duas crianças. Sorri igualmente a elas. Desde então, escutei toda a historia acima. De quando em quando, a lavadeira cessava o verbo para dar vazão às águas dos olhos escorrendo. E eu, ainda sem jeito, ainda indagante sobre meus próprios medos, escrúpulos e verdades. Limpei o amargo suor descendente de minha testa. Amargo Sal, mas lindo constatar a Vida dos que brigam por viver. E beber desse vigor.

Pedro Paulo Rosa.

DOCE ALMA

Desejava ser as árvores do pomar, estar impressa nas assinaturas das folhas amarelas que cobriam a terra daquela grande casa salmão, onde passava suas férias com os pais. Hoje as comemorações estavam mais empolgadas. O vô Alberto completava 87 anos. A casa exalava glacê, na sala do primeiro andar a torta gelada de morango sobressaía entre outros docinhos ao redor da mesa.
Busca em todos algo comum, que não fosse apenas àqueles votos de felicidade ao vovô. Os sorrisos eram a mesmice da qual ela tentava fugir. Ouviam chamar-lhe várias vezes: “Mariana, pega a vasilha verde no congelador”; “Filha, põe a bolsa da tia Márcia no quarto da mamãe, põe”. Houve um determinado instante em que conseguiu escapulir até o lado de fora do casarão.
Alcançando o jardim, Mariana seguiu sua intuição de jovem menina de 12 anos. Catou as migalhas de bolo salgado do bolso, sua cadela Lisbela rapidamente apareceu guiada pelo seu rabo saltitante. Ficaram, animal e dona, se admirando calmamente enquanto borboletas azuis rodeavam as azaléias próximas.
Bernardo chega com um ramalhete de rosas vermelhas, enlaça Mariana e notas musicais surgem da grama, gravitam entre o casal que valsa plenamente. A residência está reservada para os dois. Ali, só ficou Lisbela, a cã amiga, Bernardo e Mariana vivendo a beleza da música. Harpistas, pianistas foram revelados pelas copas das árvores, que se abriram para mostrar a orquestra que aguardava o casal revelar-se para a magia. Ela voava sob os braços dele; ambos sentiam o pulsar do coração batendo uníssono e tinham como admirador o céu que se despintava de azul, transformando-se em róseo. Um rosa acolhedor.
- Levanta daí, Mariana! Vem cantar parabéns pro vovô, ele ta ansioso, doido para partir o bolo. Onde já se viu, deitada na grama com um sol quente desses? Tá dormindo? – completou a mãe dela, nessa série ininterrupta de interrogações.
Sobressaltada, a garota levantou-se ainda tocada com a realidade latente do que imaginou. Mesmo sendo sonho, ela sentiu que os ventos futuros traziam algo rosado, quem sabe amor? Não se sabia. Nem ela entendia muito bem esse sentimento. Mais animada, tirou fotos com o avô, sorriu, dançou com os primos e cantou no karaokê.
De repente, seu primo Cristiano a chama para entrar na sala para jogarem xadrez.

Mariana aceita.

Agitada, entra pela porta principal, depara-se com um menino pouco mais alto que ela, moreno e de cabelos encaracolados. Eles se encontram num olhar que se choca. Corações palpitam acelerados. “Esse é meu amigo Bernardo. Bernardo, essa é a minha prima, Mariana.” Cristiano sorriu e continuou: “ Para ele jogar com você, Mariana, ele tem de me vencer!”
Os apresentados sorriram um para o outro demoradamente. Ela, dentro do seu peito, sabia que o amigo do primo já a tinha vencido. A vencera no sonho, no passado e no presente. Bernardo e Mariana, atados por um mesmo doce destino, a pureza do primeiro amor.

Pedro Paulo Rosa.

*Conto escrito em homenagem à Vitoria Rosa.

LAURA

A lua paira dentro da noite, vê os poucos transeuntes apressados em busca de alguma diversão noturna. Mas, para o animal malhado em marrom e branco a sua necessidade é sempre a mesma: Dar boa noite à sua dona. Ou melhor, ao que restou da amizade entre ambos.
Dona Laura, muito bem quista pelos seus vizinhos de vila, fez da sua vida uma poesia solitária. Aposentada, sem netos ou filhos, vivia acompanhada de suas bromélias e girassóis. Domingo era o dia predileto, quando ela colocava sua cadeira de balanço roxa no quintal de cimento frio e ficava a admirar sua floresta caseira. As plantas pareciam saltar dos vasos e conversarem com Dona Laura. De repente, porém, o frio do cimento a lembrava da comunicação muda dos vegetais, que apenas exercem a sua fala por meio do seu florescer. Laura encantava-se com essa magia. E metade do domingo passava ali, sentada entre cochilos e conversas com as plantas, no quintal dos fundos.
Eles se conheceram numa terça-feira nublada; Laura levantou-se cedo, foi à padaria adquirir os costumeiros pares de broa e pão doce e, no meio do caminho, deparou-se com uma caixa de papelão que miava. Aproximou-se, um jovem felino malhado. O primeiro lance de sentimentos foi o susto, depois retirou o animal dali e o levou para casa. Não sabia o que fazer com aquilo que se formava em acúmulo no seu peito. Um misto de euforia e curiosidade por aquele visitante. Passeou as senis mãos nos pelos do gato, na barriga, lembrou-se imediatamente da sensação de quando ganhou a primeira boneca de sua mãe, na infância longínqua, esta guardada em alguma das várias caixas de fotografia acima do armário do quarto.
“Vou ficar com você, querido.” – decidiu. O cotidiano dos dois foi crescendo e eles se tornaram grandes amigos. Sentia-se feliz por sua casa ter ganhado mais um morador. Mostrou ao felino as suas cartas da adolescência aos jovens rapazinhos que namorou. Foram poucos, mas intensos. O Ricardinho foi quem teve mais audácia. Transaram nus em cima do capu do seu primeiro carro, um fusca vermelho. Sob uma fina chuva. Os pais de Laura tinham casa em Teresópolis e, quando viajavam, a filha levava à casa de campo não apenas suas amigas (que a acobertavam sempre), mas também seus casinhos. Paulinha era a melhor amiga de Laura, desde a meninice até a sua morte. Trágico fim, atropelamento.
Os vizinhos não entendiam o porquê de Laura não mais pôr a cadeira no portão às sextas pela noite. Tocaram a companhia da senhora e a interpelaram. Laura mostrou-lhes o seu novo “amiguinho”, o gato malhado. Disse às vizinhas que, como já tinha um novo visitante fixo, preferia ficar dentro de casa conversando com ele. “A língua dos gatos é melhor que a dos humanos”. Meio confusas, as vizinhas assentiram com a cabeça, perguntando-se se a velha não estava já caduca.
Dante foi o nome de batismo do felino. Ela jamais imaginaria deixar a vida de modo tão distraído e inoportuno.
Dante ultrapassa as vielas escuras, alcança o muro do cemitério. Bem disposto, salta agilmente o muro e caminha ligeiro até o túmulo de sua única salvadora. Chega mais próximo, sobe no mármore negro e frio e nele aquieta-se durante horas, como se esperasse Laura ressuscitar da terra para conversar com ele sobre a infância dela, juventude e anseios do futuro. Para Dante os dez anos que repetia esse ritual fúnebre parecem apenas dez segundos. O tombo grave sofrido por Laura enquanto andava de bicicleta pelas ruas do bairro para mostrá-lo ipês amarelos surgia na cabeça do gato como se tivesse sido há pouco.
Ele não admitia Laura ter partido, não ter tido as suas mesmas sete vidas. Ele queria poder morrer junto com ela, queria poder quebrar o seu elixir sagrado da vida prolongada. Olhava os girassóis secos enquanto as teias iam se construindo nas janelas da casa e miava, tal qual quando filhote. Seu miado era alto, desesperado. Só encontrava sossego à noite, no cemitério, quando todos na rua tinham guardado seus pés dentro de cobertas e deixado o mundo vazio.
Reabastecido de amor e com menos farpas de saudade no seu peludo peito, Dante ficava sobre o túmulo até o sono lhe cobrir por inteiro, poupando-o de mais angústias, lembranças e madrugadas tristes.
Pedro Paulo Rosa.

Camalehomem
Ele é daqueles homens camaleão
Que não espera, que se refugia
Que pega uma cadeira, sobe
E do mundo se esconde, se desliza
No horizonte melado de sol está
O norte, a troca de sentidos
Ele morre, ele renasce.
Homem que camaleia cambaleia
Na sombra da venda...
Consciência se vende, ele vende
O almoço, a janta e o peito
Para não ser reconhecido;
Eis, HomemHomem camaleão.

Ilha

Nunca esperaria tanto de um lugar. Primeiro, estradas largas de mão dupla, muitos carros esvoaçando poeira, supendendo uma atmosfera nua cheia de maresia, depois nos deparamos com uma estrada de terra cortando a água tal qual uma ponte longa e reta.
A Ilha agora estava a poucos metros do nosso veículo turbulento, fraco, pesado e baixo. Ainda não me convencia de que aquilo tudo verde e amarelado de natureza pudesse me motivar, ou reunir em mim criatividades pulsantes. Saí, esgotando todas as possibilidades de mau humor, entreim na canoa e segui para a Ilha, santa ilha. Em cinco minutos meus pés afundavam no lodo frio e límpido da Areia de lá. E minha cabeça voltou ao meu cá tão interno e obscuro.

Aqui, nesse solo abatido e reticente, submeto-me ao calor desse mundo e desconstruo aquilo que chamei prioritário. Aqui, não sou o homem sério, o negociante nato, ou qualquer esteriótipo de algo que me rotule. Somente estou num cais seco e vazio de sereias.
Amanhã é Cabo Frio na veia, ondas, salinas e muitas Dunas embaçando a mente para novos olhares e intuições; será que vou? Será que sou? Que dualidade é essa em que se coloca o Homem...(?)

AMIGOS DA SINCERIDADE

Eu ando pelo mundo e sofro nas pedras
Perco o rumo das curvas
A estrada é dura...A noite é fria e a ilusão
Corrói.

Nos meus passos eu persigo o que sinto
O que eu sonho sobre o amor.
Na vida continuo à espera de alguém pra amar.

A minha casa é o meu ninho

Minhas cobertas são meus amigos
Eles me mostram que a estrada pode ser bela
Mesmo em pedras
E espinhos.

Amigos nos tiram espinhos
Nos amornam numa cama de amor
Amo amigos e a sinceridade
Que isso me traz.